***

Тут дело даже не в этой открытой улыбке,
И не в бровях её, взлетающих удивленно,
Не в длинных пальцах (ей бы играть на скрипке).
Она просто взглянет молча, и я окрылённый.

Она не такая как все (Боже, какие штампы).
Она не фальшива, она такая, как есть.
И мне для неё не хочется выдумывать дифирамбы.
Рока бы вдарить. Она мне нужна позарез.

До дрожи, до сжатых до боли скул, до дикого помешательства.
Я ночи не сплю, а если удасться — она.
Она моей глупости странное доказательство.
Она моя буйная голова.

Она говорит мне — ты жив и ты снова чувствуешь,
Пишет внезапно про то, как её все достало,
Про то, как устала она заниматься чушью.
А мне с каждым словом её становится мало.

А мне сразу хочется в поле под звездное небо,
В холодный дождливый Питер —показывать ей мосты.
Сорвать с усталого сердца все ржавые скрепы,
Влюбляться, дышать, смеяться до хрипоты.