Газонокосильщик трын-травы или Кинголондонское

Весь мир живет на 3 процента мозга,
Не перенапрягаясь, как рантье,
Пустую мысль ворочая громоздко…
Их большинство таких всегда, везде.
А ты растешь – тем самым вызывающ.
Где хлопают они – нахально ты,
Как анархист, сознательно зеваешь
При виде безусловной темноты.
Косильщик трын-травы, упрямый Иден.
Зачем ты так уперто перерос
Тот уровень, которым был воспитан?
Которому страшнее нет угроз,
Чем если лбы взморщинились и взмокли,
Извилины задумались слегка.
А это ведь -  столица или Окленд –
Не нравится нигде наверняка.
Ходячий ужас, киберпанк и хоррор.
Ты в курсе? – если голос так силен,
Какой бы ни был пастор – вон из хора.
Не вытерпит разумных соло он.
Кому нужны косильщики лужаек,
Где в головах так много трын-травы?
Ты мэйнстрим мнений правоты лишаешь.
Ты к разочарованьям не привык?
Смотри вокруг – ушли и Кинг и Лондон
В марининские впадины давно.
Из новораззолоченного фонда
Все чаще прет унылое говно.
А ты домохозяек от буржуек
Пытаешься созвать… Зачем? Куда?
В реальность? Их страшащую, чужую?
В сетературу? Только вот беда –
Всегда от восходящего светила
Густа непроницаемая тень.
И чтоб толпа вниманье обратила,
Туда, где ясно все как божий день?
Она ведь обветшавшего хранитель.
Прошедшего свой временный зенит.
А вот когда окажешься в зените -
Вдруг разочарованье осенит.
Увянут распиаренные губы.
Сперва исчезнет юмор, почернев.
Затем слова начнут сочиться скупо.
Как скупо небо источает гнев.
Еще бы – мало кто здесь гнева стоит,
Чтоб распылять на всякий шлак его.
Чистилища довольно для отстоя.
В ад тоже не берут абы кого.
Косильщик трын-травы, упертый Мартин.
Настолько переразвит твой проект -
Мозг тронут… ведь стоит на этой карте
Добившийся успеха человек.
Он убедился на своем примере,
Что этот мир не изменить никак.
Закос твой был настолько эфемерен,
Как райский сад, где нет ни сорняка,
Ни зла, ни духа затхлого Бодлера,
Который злил – а нынче лишь смешит.
Реальности плодятся, только эра
Все та же: серой средненькой души.