Родился и рос, где полгода во мраке
шаблонные люди, панели, бараки
хладеют материей, телом, душою,
о коих испорчено много бумаги.
Брожу с корешами по белым кварталам,
сто раз предаваясь забытым моралям,
закрасив у Мойр на полотнах селенья
чернеющим океаническим валом.
Молву Терпсихоры приняв за надменность
(что, может, напрасно), узрю неизменность
в бубнящей молве Мельпомены. И втуне
рифмую свой бред и читаю, осмелясь.
Смотрю в отражение автопортрета.
Смотрю на почившего в бозе поэта.
Смотрю в лист измазанной ручкой бумаги.
Смотрю на веселые рыла клевретов.
Я вою на пылкое солнце упрямо.
А в ночь я зашторюсь. У всякого храма
прекрасных вакансий для дееспособных
побольше, чем строф о вине у Хайяма.
Желанные сны в суматохе увижу.
А ночью я вновь суетлив и подвижен.
Вновь выблюю сонмик забавных метафор:
и вот он барыш (что, скорее, излишек).
2022
Серые стансы
© Copyright: Боря Красных, 2022
Свидетельство о публикации №122091400564
Свидетельство о публикации №122091400564
Рецензии
