довиниловая эпоха. Винил. После винила

Довиниловая эпоха

Трофеи: свет? – нет, только вспышка,
Вершина? – проволока, вышка,
Обвал, восьмёрка из ребра, -
Читай рентгеновские снимки,
Как призрак старой анонимки, -
Древней, чем суп из топора -

Ещё древней! – ещё прохладней, -
На всех божков не хватит складней,
Забудешь – может уколоть,
И сон приходит – сладкий-сладкий,
До горизонта – рвы и складки,
И, с горьким привкусом облатки
Ещё воздействуют на плоть.

Трофеи? – шум дерев под ветром,
Игра с гекзаметром и метром,
Силлабика – почти латынь
Без тоники, её музЫки,
Скорей диезы или блики,
А с хореямбом – поостынь. -

Сходи на площадь – люд, что море,
Без двух минут мажор в миноре,
Не пир, но около того, -
Триумф без арки – реализма,
ДушнОго августа харизма,
Шум ветра – больше ничего…

Трофеи – наледь и кораблик,
Вспорхнёт снегирь, вернётся – зяблик,
В пыль окунётся воробей,
Начертит стриж воздушный замок,
Впадёт ребёнок в первый амок,
И я вздохну ещё слабей, -

Ещё слабей, ещё неслышней –
Любой свидетель – третий лишний,
И нарушает этикет,
Смотри, но будь внутри картины,
Как рыба на изнанке льдины,
Пока не вымокнет багет…

Винил

Трофеи?- имя и обложка,
Увидишь Kiss, а скажешь - кошка,
Сомкнутся воды в Nazaret,
И снова камень и бумага,
Сквозит за Йориками - Яго,
И мир предчувствием согрет -

То вдох до встречи, то - пол вдоха, -
Горчит на выдохе эпоха,
Но все ж - касание, рука...
Винил то с башней, то - с жуками,
Танцуешь с девочкой - весь пламя,
И бьётся локон у виска...

А дальше - выгоревший постер,
Внезапно заискривший тостер,
И не младенец, как трофей,
Но, после плёнки - виртуальность,
В минор сходящая тональность,
Существованье без затей.

После винила.

Трофеи?- музыка без звука,
Чужого голоса докука,
Жильё без дисков и без книг -
Как после Коэна - Пу-Галкин,
И облик чудится весталкин,
И не мгновение - но миг,

Но - ностальгия, что б ей, дуре,
Закатом прянет по фигуре,
И вспомнишь зал и брюки клёш,
Все так юны и лица гладки,
И на локтях не то заплатки,
Не то прилипший медный грош. -

Трофеи. Пахнет прошлым веком,
Когда гордишься Улуг-беком,
И синтез не по детски юн,
И ни одной дорожки в яму,
Но музыка рисует драму,
Играя временем без струн.

И остаёшься без названий,
Как без бинтов на рваной ране,
Или так слушаешь ожог,
А он шипит, как спертый воздух,
Как будто дело только в звёздах,
И от винила - порошок.