Тюбик чёрной краски

Моя бабушка была писательницей. Она оставила после себя большое наследство. При жизни тоже не была бедной, но тщательно скрывала это.

Возможно, ей просто нравилось переодеваться в служанок, гувернанток, или другую прислугу. Таким образом; она скрывалась среди своих родных и близких под маской неузнаваемости.

Без сомнения, она была неординарной фигурой. Хочу этого или нет, но понимаю, что очень похожа на неё. Считаю, что являюсь её полной копией и даже болезни, которые преследовали её, во мне проявляются в полной мере.

 С возрастом  всё больше понимаю, что  кроме неё, меня никто не любил, хотя, некоторые сомнения иногда посещают меня.

Не люблю притворство, подлость, предательство и готова простить свою бабушку только потому, что она сильно боялась смерти, и делала всё, чтобы избежать её. Она боялась, что  её близкие, узнав о том, что она богата, убьют, ради денег.

Убивать мою бабушку сегодня, когда её давно нет, желающих намного больше, чем это было при жизни. Она бесстрашно писала обо всём. Очевидно, точно зная, что, скрываясь под псевдонимом, её истинное имя никто не узнает. Но, рано или поздно, герои её рассказов всё-таки узнавали её имя, и жестоко мстили.

Могу ли я осуждать её за это?

Наверное, нет, потому что понимаю, что она изо всех сил, стараясь преодолевать свой страх, стремилась помогать людям, которых не могла не любить. В каждом слове, букве её рассказов чувствую любовь.

Бабушка писала о богатых, успешных, оставивших после себя, большие состояния в виде миллионов и миллиардов долларов. Эти люди теперь боятся огласки и стараются сделать всё, чтобы моя бабушка замолчала.

Это невозможно. Люди любят, ценят и охотно читают её рассказы. Я тоже люблю их читать, и с возрастом это желание усиливается.

Например, сегодня читаю её рассказ. В главном герое легко узнала известного художника и, благодаря бабушкиному рассказу, понимаю, каким образом он добился  своих непревзойденных успехов в своём картинном бизнесе.

Также понимаю, по-какой причине последнее время постоянно вижу рядом с собой женщину, прическа которой напоминает «тюбик чёрной краски» этого художника.
И этот тюбик далеко не пустой!

Очевидно, она его родственница, и читать то, что написала о талантливом предке, моя дорогая бабушка, ей крайне неприятно.

Эта женщина с прической «тюбик чёрной краски» прямо и откровенно не угрожает мне, но постоянно чувствую с её стороны напряжённую угрозу, которую она может легко превратить в реальность.

Таким образом, рассказы, написанные моей бабушкой, превращают мою жизнь  в бесконечно-захватывающее приключение. Где любовь – не любовь, страх – не страх, богатства – не богатства,  а мои сокровища, которые  всегда должна беречь, хранить и гордиться ими.