В эту осень
у стихов не хватает строк...
Между нами чужие мысли
пневмовыстрелами в висок...
Обжигают но не смертельно -
живы оба и ты, и я...
Затерялись в мечте осенней
безрассудного сентября...
Облетают с рябины листья
на иллюзии наших снов...
Осень холодностью лингвиста
режет мой стихотворный слог...
Сотни мятых страниц в корзине
недоступностью фраз пестрят...
Мы, как марево на рябине
в эту осень и ты, и я...
Свидетельство о публикации №122091402733