А Бог простит тебя...

                И ты мне всё простишь.
                И даже то, что я не молодая,
                И даже то, что с именем моим,
               Как с благостным огнём тлетворный дым,
              Слилась на свете клевета глухая.                (А.Ахматова)
                                А бог простит тебя,
когда уйдёт сомнений череда.
И старости навалятся года,
и клевета рассеется как дым
над именем безымянным моим:               
тогда прощу себя.

За всё,
что верю и люблю 
в обмане скрыто в очевидном.
Его мне смысл не кажется обидным
в иронии мужского существа
из взгляда на потребность естества, -
за это-то печалюсь и молюсь!
И в неозвученный  вопрос:
«Ты что ж влюбилась?»
Душа сей миг воробышком забилась               
и не сказала себе "да",
и не сказала "нет" тогда,
хотя ответ был
очень прост.

Куда я и зачем теперь смотрю?               
Терплю, молчу, чего-то жду,
пока гроза твоя утихнет, как и прежде,
выискиваю в сердце новые надежды,
тебя в сознании опять же нахожу.
О, Господи!
Я так тебя люблю!

Гроза ушла…
Дождь не пошёл,
а выплыла слеза...

***
Сыграй гармошка, но немножко
запой тихонько голосок,
когда последняя дорожка
за мной зароется в песок
    03.04.2014.