Ростову

Я люблю этот город за волю к свободе,
за горячность торговцев, за Старый Базар,
и прощаю ему скудость красок природы,
и зашкаливший в августе знойный угар.
Однозначно судить невозможно мгновенья,
и чумным был не раз мой прерывистый сон.
Может быть, эти узкие улицы-вены
слишком круто сплетались с Гремучим ручьём?
Пусть уже нет жары и умолкли цикады,
ясно в небе и солнце не жжёт мне лицо,
но из многих задворков сквозняк с листопадом
налетел и пылит далеко не с ленцой.

Я глаза не прищурю в надменных морщинках,
в обветшавших проулках так много тепла.
Сентябрины цветут, а листву на тропинках
подметает опять ветряная метла.
В парке Горького вновь обновлённые клумбы
изумляют экзотикой и красотой.
Белки скачут по сцене и медные трубы
прогрохочут в оркестре мотив свой простой.
А когда потемнеет дуга небосвода,
туча шляпу свою вдруг повесит на гром.
башня на Баррикадной и радио сонно
о дожде известят не простым языком.
И ливнёвки запенятся чудно смиренно,
не проехать к вокзалу и не подойти
будет хаос потопа и это – не верно,
только дождь не прошепчет Ростову: «прости».