Ах Астаховой

Не могу сдержать свой неловкий смайл,

Читая ваши пошло-полые письмена.

Даже простодушной мордочке алабая

Кажется примитивной такая моча.

Да вам и изображать покой не надо

На сердце. Горе ведь от ума.

Строчки, отдающие привкусом парада -

Однодневней медмасок из льна.

Меня хоть там, в поп-арте, не любят.

Значит время не менять маршрут.

Творите, как селебрити на ютьюбе,

Сыпля трюизмами – то там, то тут.

Да когда вам не до сна-то было?

Разве, что когда лайков недодали в инсте.

Ей-богу, пишите такое детское мыло,

Какое не писали даже на бересте.

Если стихи ровно заходят, без стука,

Как в кабинку свободную по нужде,

То, видимо, это лишь пиитское ZUKO,

Что легко растворится в дерьме.

Цыплячья любовь. Думы домохозяйки.

Советы за сто и фейковый позитиффф.

Вам бы закрутить на клиторе гайки,

Чтобы прямо из строчек щерился риф.

Хватит проповедовать кисейные слюни.

Выгодно уселись на конька терапий?

Да вас и Элджей безъязыкий "сдунет"

В рейтинге рифмующих мессий.

"Деньги любишь? – раздай прохожим".

Любите литру – перестаньте писать.

Хватит, мэм, продавать себя подороже

И искусство в промысел превращать.

Ахах, Астахова, просто ржу, ссори.

Трах, Астахова, жесткий, пардон.

Мы обязательно встретимся вскоре,

Если из поэзии не выйдете вон.