Брошу окурок в железную урну,
Чтобы казаться хоть внешне культурным.
Холодом осень в затылок мой дышит…
А друг не пишет.
До остановки сто метров, не много:
Пива ноль-пять, половина хоттога.
Слуцкая трасса. Я на АвтоВАЗе…
А друг без связи.
Дождь моросящий, привычно-сезонный.
Шагом из зоны комфорта до зоны
Можно дойти за неделю, нет – месяц…
А другу десять.
Месяц за месяцем, год за годами,
Связывал души тугими бинтами,
Нитями слов заклинания вышил.
И друг мой вышел.
13.09.2022
Постсезонное
© Copyright: Серёга Минский, 2022
Свидетельство о публикации №122091300366
Свидетельство о публикации №122091300366
Рецензии