Я пил бы кипяток дождей

Я пил бы кипяток дождей
И сам подобно ливню летом
Всё моросил бы над твоей
Мечтой о странствующем поэте.

Оставил жизнь как за стеклом,
Никто отныне не узнает,
Как тот, что пишет за столом
Стихи, тебя в ночи ласкает.

И будто ластиком сотру
Всех тех, с кем жизнь моя связалась.
А сердце на сыром ветру
В том феврале с тобой осталось.

И будто босоногий вновь
Я побегу по снегу утром
Туда, где ждёт меня любовь,
Ко мне сойдя из ниоткуда.

Прощай, замёрзшие дворы,
Что исходил я и излазил,
Где я за грусть себя корил,
Как будто сам себя же сглазил.

Усталость осени в глазах
И по-над сердцем сожаленье,
Что я на совесть и на страх
Второе праздную рожденье.

Пусть отрезвит меня твой взгляд,
Когда с собою вновь поссорюсь.
Напрасно, видно, год подряд
Твержу себе, что успокоюсь.

Быть может, сложится и так,
Но это всё извне, насильно.
И в рифмы положить слова
Мне будет больше непосильно.