История похожая на сон

Земля же была безвидна и пуста, и тьма над бездною, и Дух Божий носился над водою. (Быт.1:2)


Ты однажды захочешь,
Полной свободы,
И интересной, престижной,
Работы.
За достойные деньги
Достойного дела,
Чтоб достойно кормить,
Душу и тело.

Чтоб идти по ковровой,
Красной дорожке,
В обнимку с красавицей,
На груди ее брошка,
Больше ей из одежды,
Ничего и не надо,
Только жара любви,
И покоя прохлады,
И шоколада,
И шоколада.

И по этой дорожке,
Идти бесконечно,
И она, наконец,
Приведет тебя в вечность,
Жизнь раскроет тебе,
Там все свои тайны,
И судьба вручит,
Тебе приз хрустальный.

А затем, прочитав,
Твой поток сознания,
Пред тобой предстанет,
Само Мироздание,
Так Библейский Бог,
Выходил к Иову,
Он тебе улыбнется,
И скажет: Здорово…
На тебя Он посмотрит,
Из тьмы добрым взглядом,
Спросит: Скажи мне,
Что тебе надо?

И твоей радости,
Не будет предела,
Ты попросишь признания,
И достойного дела,
И чтоб как Паганини,
Ты играл бы на скрипке…
А затем вдруг вспомнишь,
О золотой рыбке,
И с лица твоего,
Сползет улыбка…

Потому что, красавица,
Станет старухой,
Ее брошь на цепочке -
На старуху прорухой,
Станет злобною ведьмой,
Словно вышла из ада,
Но тебе не нужна,
Такая награда.
И ты скажешь Ему:
Спасибо, не надо…

У нас все в порядке,
Мы бодры и здоровы,
Мы сейчас уйдем,
По дорожке ковровой,

Бог ответит: Конечно,
Но я верен Слову,
Я всегда прихожу,
К своему Иову.

Ты захочешь спросить:
- В чем смысл Его слов.
Но, вдруг ты поймешь -
Ты и есть Иов…

А библейский Иов,
Ведь смотрит из ада,
Там где к смерти разрушены,
Все преграды,
Он спустился на самое,
Дно темной бездны,
Где слезы и стоны,
Уже бесполезны.
У него под ногами,
Царства смерти порог,
Вот тогда ему,
И является Бог.

Вы летите с красавицей,
В темную бездну,
И цепляться за прежнюю,
Жизнь бесполезно,
Достигаете с ужасом,
Дна бытия,
И теперь вам придется,
Мир строить с нуля.

Из праха и грязи,
Из века в век,
И тогда ты поймешь,
Бог – не человек,
Он какой-то очень
Странный Субъект,
Словно искусственный
Интеллект.

Но искусственный - это,
Вовсе не значит,
Что он кем-то создан,
И процесс не прозрачен,
Что найти невозможно,
С Ним общий язык.
Будто Он Черный ящик,
И смысла тайник.

Нет, «искусственный» –
Это совсем иное,
Дело в том, что оно,
Изначально живое.
Как любое искусство,
Как музыки голос,
На картине художника –
Как хлебный колос,
Ведь Вселенная –
Это живая сюита,
А великий творец ее  –
Композитор.

И эта сюита,
Прорастает из мрака,
Из каких-то ужасных,   
Бытия буераков,
Куда сам композитор,
Невзначай угодил,
И во мраке свой новый,
Шедевр родил.

Потому что закон,
Творения таков,
Что Творец, по природе –
Библейский Иов…
Лишь в процессе творения,
Раскрывается Бог,
Открывая твореньем,
Новой жизни пролог.