Мы с тобой мародёры, чернокопатели,
роем землю, снимаем дёрн.
У меня тоска, у меня апатия.
Сотвори мне истину, чтоб искать её —
ведь не ищущий не найдёт.
Говори мне правду — простую, грубую,
ударяющую поддых.
Очевидец ей как мечом орудует,
у него медаль и значки нагрудные —
знать, за праведные труды.
У меня психоз, у меня истерика,
от рыданий саднит гортань.
Белый шум, бутафорская кровь из телека
доканают всякого неврастеника,
если смотришь его в прайм-тайм.
У меня паранойя. Кошмар навязчивый
снова топчется у плеча:
если всё, что видели мы по ящику,
происходит с нами по-настоящему
прямо здесь и сейчас?
Отмахнёшься: "Дура! Живи да радуйся!"
Верстовые стоят столбы,
чей-то сад плодоносит за сеткой-рабицей.
Очевидец курит. Включает радио.
И надеется всё забыть.
8 сентября 2022
Чернокопатели
© Copyright: Аннетт Чеботарева, 2022
Свидетельство о публикации №122091200294
Свидетельство о публикации №122091200294
Рецензии