Маета осенняя

«…пьёшь тем больше,
 чем меньше значишь…»
                И. Бродский

                1

 Этой ночью, как и ране,
 Сел я к писчему столу.
 Жгу лампаду, словно в Храме.
 И постели не стелю.

 Сколь капризно вдохновенье;
 Час пробило, полтора.
 Не родить стихотворенья
 Мне до самого утра?

 Подо мной скрипит скамейка,
 Словно старое седло.
 Весь мой замысел с копейку, -
 Ждать ли, чтобы рассвело?

 Буквы – сбрендившие мухи,
 Не садятся в черновик.
 Вкруг лампады кружат духи,
 Но я к ним уже привык.

 Иногда, бывает, скажут
 Кой-что умное впопад.
 - «Пики долу вражья стража!»
 Пусть начнётся листопад.

 Кто-то шепчет в оба уха,
 Только слов не разобрать…;
 - Это сбрендившие мухи
 Над светильником жужжат.

 Им совсем чуть-чуть осталось,
 Завтра осень на дворе.
 Это я, бессонный маюсь,
 Особливо в сентябре*.

 Я бы выпил для задора
 И закончил маету…
 Под заброшенным забором
 Схоронил сою мечту.

 Закопал неторопливо
 На большую глубину.
 Не почуял бы глумливый
 Невиновную вину…
________________________
*в сентябре-(любой месяц осени)

                2

 Можно всё понять двояко, -
 Смех и слёзы тут, как, тут…;
 До могилы можно плакать, -
 Посмеявшись, пять минут.

 Или лопнуть от натуги,
 Над собою хохоча.
 Наплясавшись «буги-вуги»
 Во штанах из кумача.

 Можно так, а можно этак
 Повернуть своё весло.
 Вырос я из «пятилеток»
 И со мною ремесло.

 Уморился я в дороге
 И на чучело похож.
 Обивал не те пороги,
 И, тошнит от этих рож.

 Что сидели в кабинетах
 В окружении верзил.
 Я в связи с кончиной лета
 Рюкзачок свой разгрузил.

 Вынул стрёмные пожитки
 И на полки разложил,
 Кои ныне пережитки, -
 Даже я их, пережил.