Поэт,он все же как художник,
А кисть его,его слова.
Души своей-поэт,заложник,
В словах,копается душа.
Чтоб написать сюжет красивый,
Ему оттенков больше дать.
Поэт немного импульсивный,
Берет все сам,не может ждать.
Когда ему позволят что-то,
В стихе правдиво изложить.
И мысли тянут как в болото,
Ему без рифмы,уж не жить.
Рисует он картины в строчке,
Пытаясь жизнь,изобразить.
Четверостишие,по цепочке,
В душе пытается излить.
Слова мазками на бумагу,
Кладет он бережно,с душой.
Без них поэт уже не шагу.
На строчку он,сменил покой.
Пейзажи пишет,натюрморты,
Портреты милых,что в душе.
Берет как будто бы аккорды,
Жизнь выставляя,в неглиже.
Поэт художник,мастер слова,
Как летописец пишет он.
Душа творений всех,основа.
Хоть для кого-то он,смешон.
Поэт, он все же как художник...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2022
Свидетельство о публикации №122091106640
Свидетельство о публикации №122091106640
Рецензии