Из поэмы Поэт12

Я остаюсь, как сон, печален
в осенней свежести цветов.
Паром от пристани отчалил
гружёный истиной стихов.
Здесь, люди, всё не так, как было,
как будто время тут застыло.
И злобок выправил свой стан,
наверно, горбиться устал?
Мой юмор, словно плоскогорье,
а может, впадина мечты
с проекцией густой черты,
что вычерчена тихой зорькой
за горизонтом тишины
в разгар безумия войны.

Как безымянный воин в поле,
я точно знаю, что хочу
и на свободе Божьей воли
в набат – одумайтесь стучу...
Не слышат люди городские.
Сердца давно во тьме людские
все равнодушные они.
Страдают в горести одни,
как одинокие без дела
при изоляции Души.
Во мне, гордыня, не шурши.
Мечта в сражении сгорела.
Остался пепел и печаль
закрыла горизонта даль.

Ко мне давно никто не ходит,
не вдруг забанили меня.
Какой-то леший хороводит
и продолжается резня.
Все эти козни из столицы.
Покинули мою страницу
почти надёжные друзья
не говорят, что, мол, нельзя
о недоразуменье криком
кричать и вновь не понимать.
Что в дни сумятицы искать
какие-то в стране улики
на камарилью от структур,
как это делал Чевенгур.