Не в руку

Был бы я телосложением,
Как Андриан Бровдей,
Тщился бы положением
И не щадил людей.
То-то бы было радостно.
То-то бы был топ.
А так - я ширококостно лопатобородый поп.
Меж земляных грядок,
Меж щерящихся ямамот,
Хожу для свершенья обряда
Вперёд, назад и вперёд.
Шепщуд старухи хитрые,
Голоса, что свещей треск.
И шепщуд ведь не молитвы.
Мирское. Каков гротеск!
Шепщуд старухи щерные,
Словно от трубных саж.
Это место поклонное,
А им - сплошной какуаж.
Да, уж. Им расставание с лежащими в коробках.
Прибыли на отпевание
На роликовых коньках.
Кадила дымящийся пендюлюм качаю правой рукой
И двигаясь, как поппингсэнди,
Пою: "Вещный покой!"
Жизнь наша это поступки,
Свершенные впопыхах.
Пестиге унд ступке,
Всё растолщет в прах!
Вскинулся я, как из гроба,
Клакль дребезжит, звоня.
Приснится же  "хоба-оба" !
Спаси и помилуй мя.


Иллюстрация: Похорони меня в Абвене (majnoon alhazred), 2o22