Нет, не художник я, а пекарь...

Нет – не художник я, а пекарь,
Пирожки выпекаю – плюшки…
А ночью – работаю, как слесарь,
Ставлю на краны свои заглушки…

Иногда, рисую на стекле окна,
На запотевшем, от воды горячей.
Когда перекур, минуточка одна,
И вообще, в искусстве я не зрячий.

Люблю старые листать журналы,
Фото вырезать обнаженных дам…
И на стены вешать их подвала,
Да из кружки попивать агдам…

Люблю я спать у тёплых труб,
Свернувшись возле них калачиком.
И люблю – помаду, яркую для губ,
С ней становлюсь я юным мальчиком.

Вообще, человек я малограмотный,
Три класса у меня, и коридор…
Приехал я – из деревни лапотной,
И испытал пренебрежения позор…

Потом привык, во всём освоился,
Стал таким же, дождался я восхода.
Где-то прогибался, где-то строился,
И  на кухне начал убирать отходы…

Время шло, а я вовсю старался,
Из отходов – строил баррикады…
И, как-то – повар в них попался,
И был в помощники я взят наградой.

С тех пор – я жарю пирожки,
С разнообразной вкусною начинкой.
А когда работы нет, я пью с тоски,
С кухонной посудомойкой, Нинкой…