Поэт 2

Да, я поэт, что редкостно в наше время.
Поэзия всё же как пение для души.
Секрет: к сожаленью, несу я такое бремя.
Как Атлант на плечах держу небо, чтоб как-то жить.

Странно, конечно, посвящать неизвестным строки,
Однако эти стихи отдаю только нам, больным.
Для многих безумцы, но, к счастью, не одиноки.
Нас спасают и лечат, хотя мы того не хотим.

Не знаю, их правда, что, может быть, это вирус,
Что, может, кому-то опасно его иметь.
Но каждый раз страшно, когда прихожу в квартиру,
Ожидая, что больше душа мне не сможет петь.

Наверное, люди однажды устали от чувств и боли,
Решив, что лишиться их лучше, чем потерпеть.
И вот мы здесь, роботы, абсолютно чисты, безвольны,
Готовы спокойно хозяину встать под плеть.

Нам запретили и страхи иметь, и счастье,
Лишили нас злости, отобрав притом и любовь.
Мы равнодушны, когда для других ненастье,
И абсолютно спокойны, завидев кровь.

И не зная, с кем можно открытым быть о подобном,
Я решил лишь одно: я стану безумцам врачом.
Не знаю, как вам, а думаю, что удобно,
Когда видишь тех, кто, как и ты, обречён.

Я работаю медиком лет уж, наверное, двадцать,
Что не бесполезно. Вот так для себя решил.
Больше не вижу я смысла здесь рапинаться.

Пора искать радость для вольной своей души.