Поэт 1

Я не готов бесчувственным дать душу.
Чужую - может, только не свою.
И если эти строки кто-то обнаружит,
То в белую палату и запрут.

Для них я болен, потому что человечен,
А этого боятся как чумы.
Считают, что от чувств я изувечен,
И это правда, но с одной лишь стороны.

Впервые пустота сменилась страхом,
Хотя не сразу удалось то распознать.
Затем бесчувственность ко мне пришла обратно,
А после слёзы, ужас и печаль.

Стал чувствовать и радость, и забвенье,
И горькую тоску, любовь, тепло.
Я счастье испытал, и в то мгновенье
Всё стало ярко, красочно, светло.

Они сказали правду: будет больно,
И больно будет много, много раз.
Но кроме этого всегда будешь невольно
Ты к счастью прикасаться. Вот весь сказ.

Пишу стихи эти, чтоб запирать их в ящик,
Иначе мою душу здесь найдут.
Я - человек. И человек я настоящий,
А, значит, и за мной скоро придут.

Не знаю, как сбежать, как не попасть в больницу,
Я не хочу спасённым быть, как все.
Я чувствую и тем могу гордиться,
За краски мира благодарен я судьбе.

Пока я притворяюсь, что такой же,
И, вроде бы, за мною не пришли.
Сложнее с каждым разом - зуд под кожей -
Сдержать порывы собственной души.

Смотреть мне больно, как кого-то убивают,
Не в радость мне, когда я вижу смерть.
Эмоции меня одолевают:
Хочу теплом я всех вокруг согреть.

И в холода за окнами теплее,
Чем в душах у людей, живущих здесь.
Да, я для них убогий, ведь болею,
Хотя то не считаю за болезнь.

Я много лет уже черкаю строки,
И много лет не покидали они стол.
Надеюсь, их прочтут однажды боги,
А для иных подобное - произвол.

В стихах моих души живой порывы,
Эмоций буря, чувств моих полёт.
Однажды ящик у стола будет открытым,
Однажды кто-то там стихи эти найдёт.

Но некому ценить, как я талантлив,
Ведь свою душу я бесчувственным не дам,
А те, кто чувствует, давно уже в палате.
Так что в столе останется сей хлам.

По телевизору твердят, что есть леченье,
Но, кажется, что только говорят.
Не верю в чудеса и не ищу спасенья,
Лишь только жду к своим дверям отряд.

Недавно слышал от кого-то про больного,
Который вышел в свет и "сам" пришёл назад.
В СМИ написали, что ему вдруг стало плохо,
Мол, от эмоций, травящих как яд.

Не верю им, да и богов молю не верить,
Людей же смысла убеждать давно уж нет.
Лечение от чувств подобно смерти
Всего, что я прожил за столько лет.

Я не отдам всё, чем душа владеет,
И чувства ни за что я не отдам.
Никто прекрасное отнять да не посмеет:
Прекрасное я сам вручу богам.

Я много лет уже мечтаю о свободе,
Но каждый день все чувства на контроль.
Наверное, актёр я, что-то вроде,
Раз так искусно я играю эту роль.

Ужасно видеть, что творится в этом мире.
Как люди не похожи на людей,
Словно эмоции пропили все в трактире.
Да мертвецы и то людей живей!

Я знаю, как это, когда внутри всё пусто,
Когда не знаешь, как вообще любить.
И как, скажите, не ценить своё безумство?
И как, скажите, мне хотеть его лечить?