(из цикла «Творчество»)
Простоволосые с утра припёрлись мысли,
сказали: «Хватит кучеряво жить,
пустопорожнее таскать на коромысле,
расплёскивая буффонаду лжи.
Слова твои стекут по гидрофобным строчкам,
не замочив папируса души, -
такого древнего, что Бог не знает точно
касались ли его карандаши.»
Всей пятерней, как гребешком, слегка прошёлся -
и мысли разбежались на пробор.
Когда огладишь буйных строго против шёрстки,
они ложатся с криком: «Перебор!».
Не буду фабрить словом, колтуны все выдру,
вихрастые макушки почесав.
Не бог весть что, но что-нибудь да выйдет
с пера, как клякса, строго по часам.
Простоволосые платки стихов повяжут:
для них Поэзия, как вещий храм.
Покроет истину и ложь платок бумажный.
И зазвучит во мне хорал.
На пробор
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2022
Свидетельство о публикации №122091104514
Свидетельство о публикации №122091104514
Рецензии