Не чувствуя ничего от усталости в руках, даже боли,
Не ощущая бодрости, спотыкаясь на натруженных ногах,
Не понимаю, не осознаю несуществующей свободы воли,
И праздника не понимаю на окровавленных костях,
Настолько эта жизнь мне в край, в конец осточертела,
Что не хочу вдаваться в сладкий бред в вычурных слогах,
Безмозглых но, написанных талантливо и достаточно умело,
Для воспитания стадного баранного инстинкта в головах,
Душа желает мудрого (от души) простого наставления
О наболевшем в наших жизненных проблемах и делах,
Но тянется топорная чванливая жвачка, до отупления,
Вбивающая нужную картину мира в ослепших глазах,
Немыслимо представить вдруг постигшее прозрение (но всё же?!)
И совесть власть имущих, возалкавших правды жизни на бобах,
И тянется из века в век придурочное цирковое представление,
И плещется кисель в заплесневелых и укуренных мозгах.
Клоунада
© Copyright: Игорь Ананьев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122091103310
Свидетельство о публикации №122091103310
Рецензии