картинам не вырвать из тины сталь истины,
но листьями выстонать в хриплости воздуха,
где детства обмылок и звоны всяк кислые
защиплют в глазищах закормленных космоса,
а космоса голос в колосьях щитинится —
их львиная грива разбрызгалась в зарево
на волнах двугорбых и с ликом дитинища,
где сущность людская рождается заново.
в Сахарах из рук ссухарившийся свет, роясь,
лишь в катышках слёз сахарится, что инеем.
да, слово есть бог, но слова то все смертные.
сколь чистым всё было до плоти да имени?
и звёзды, сгорая, желают быть чистыми,
но просто клубятся огарком отброшенным.
коль мир исполинский не соткан был числами,
как он потерялся в таком-то вот крошечном?
2022
о потерянном космосе
© Copyright: Марк Ровейн, 2022
Свидетельство о публикации №122091007022
Свидетельство о публикации №122091007022
Рецензии