Застёгнут плащ... И сжаты кулаки...
Обида? Но ведь никакой измены.
Последней точкой утренней строки,
полынью белой зреют перемены?
Мы в полной власти беглых миражей.
Над нами /богом выдуманным/ - случай.
Мы выдержали сотни тиражей,
сто первый оказался прежних жгучей.
У джокера сегодня злобный грим.
Каналья в спины искренно смеётся.
Мы вновь словами глупыми пылим,
а сердце на куски беззвучно рвётся...
На небе, в опустевших вдруг дворцах -
грозится солнце обнажённой шпагой.
Накапливают вены соль и страх -
ночь подступает чёрным саркофагом.
Расстегиваю плащ-бронежилет, -
ладони грею под твоей рубашкой.
"Вот я балбес... и мне прощенья нет..."
Плащ снова - крылья! Души - нараспашку...
Размолвка...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122091004976
Свидетельство о публикации №122091004976
Рецензии