Ещё одна история...

Он вырос в прекрасных горах Дагестана.
И Каспий -красавец его так любил.
Высокий и стройный. И с гордой осанкой.
 Хозяин больших виноградных долин.

Жизнь тихо тянулась. Семья не сложилась.
Дом-бывшей жене. Сам у мамы живёт.
Обоих вина, что  так получилось.
Но что тут поделать, такой поворот.

Она же на севере. Снег и морозы.
И здесь она выросла. Здесь родилась.
Всю осень природа роняет здесь слезы.
А лето короткое в этих краях.

И тоже в разводе. И дети большие.
И снова одна. Уж такая судьба.
Но только не место в том доме кручине.
Она молода, весела и шустра.

Ну, где им знакомиться? Где показаться?
Всё просто. На помощь спешит интернет.
И пусть не удастся пока повстречаться.
Зато на вопросы получат ответ.

И вот полетели от них сообщенья.
Три тысячи вёрст. Разве это предел?
О чем говорили во время общенья?
Да не было больше запретных им тем.

Погода, религия, дети и книги.
Здоровье, машины, душа и мечты.
И не было в этом подвоха, интриги.
А часто у них совпадали и сны.

И были звонки. И по видеосвязи.
И голос его был спокоен и мудр.
Она его слушала и успокаивалась.
И стала скучать по теплу его рук.

Но встреча... Всё что то никак не сложИтся.
Всё что то мешает. И душу гнетёт.
А ей так хотелось душой положиться.
И чтоб он всё бросил и к ней, и в полёт...

А он там всю душу себе из царапал.
Вопросы стоят беспрерывной стеной.
Она ведь не наша, не мусульманка.
Как приведу её к маме домой?

Что скажет семья? Как они отнесутся?
И дети. Как смогут они всё принять?
И сможем ли мы в глаза улыбнуться?
И сколько всего нам придётся менять...

И снова боязнь. А получится что то?
А если не та, что я долго искал.
Писать ведь возможно прекрасное слово.
А что нам покажет при встрече реал.

Конечно, понять можно только начав.
Убрать расстояние,к сердцу прижав.
И будет понятно: привал иль причал.
Собраться, приехать, увидев, узнав.

И грусть его мама увидела вскоре.
Позвала к себе. Посиди со мной, сын.
Быть может расскажешь, в чем там твоё горе?
Ведь ты не один. И мы всё победим.

Он долго не решался рассказать.
Боялся беспокоить маму этим.
Ведь так сложилось, что теперь, сейчас
Она ему роднее всех на свете.

Отец так рано их одних оставил.
Инфаркт. И дальше без него.
И маме лишь хлопот добавил.
Досталось в жизни о-го-го.

И всё таки однажды в тишине
Ему она сказала: сын, ты думаешь,
Что если ты с бедой наедине,
То я пойду варить компотик с грушами?

Незнание волнует много больше.
Насколько рана твоя, милый, глубока?
И он не выдержал. И он ведь не святоша.
Пред мамой сел и всё ей рассказал.

Мама, она пишет мне стихи.
Она думает о нас всегда и всюду.
И простить готова мне грехи.
Мама, с ней грешить не буду.

Она ждёт звонка или письма.
С нетерпеньем телефон включает.
Мама, эта женщина проста.
Там в дали по мне она скучает.

Что мне делать, мама, подскажи.
Я забыть её уже не в силах.
Ты же мудрая. И сложной была жизнь.
Снова кровь гуляет в моих жилах.

Подскажи мне, мама, как мне быть.
Я боюсь чего и сам не знаю.
Не хочу плохим я сыном слыть.
К ней душа летит вновь, как шальная.

Я не молод. Но теряюсь я.
В мыслях, в чувствах, в думах и поступках.
Дай совет мне, мама ты моя.
Чтоб вино играло в наших кубках.

И вот однажды ночью он рыдая,
Целуя руки мамы говорил: Я не могу, я без неё страдаю.
Я без неё живу, словно без сил.
И мама резко сыну отвечала:
Езжай и привези её сюда.
И пусть она не лачка, пусть другая.
Я полюблю её сынок ради тебя...

Вот самолёт поднялся быстро в небо.
Крылом серебряным взмахнул и полетел.
А там на севере уж ждёт, в снега одета,
Та, для которой жить он захотел.