Я пишу без конца, но пишу не о том

Я пишу без конца, но пишу не о том,
Что хотелось бы вылить уставшей бумаге.
Мне останется скоро в обнимку с котом
Спать на койке одной в оживлённой общаге,

Чтобы выплакать боль и сменить рубежи,
Чтобы стать по-другому сплетённым героем.
Почему целый мир — это лишь миражи,
Но и в них мы свой страх от себя не укроем?

Почему целый мир — это множество грёз
Без начала, конца и логической связки?
Здесь понятен посыл, только тропки от слёз
На щеках ядовиты, живучи и вязки.

Они знают дорогу от глаз до груди
И бегут, извиваясь змеёю к конечной.
И на сердце опять будто что-то гудит,
Слава Богу, ничто не несётся по встречной.

Только дело сегодня совсем не в слезах,
Я не помню, как плакать, но чувствую это.
Если дрожи в руках нет и сухо в глазах,
То ответом нам станет вино с сигаретой,

Что беру в пять утра, глядя в тихую даль.
Мне теперь будто тридцать, я тоже в заботах.
И я также ступила на эту спираль,
За которую прежде ругала кого-то.

И я тоже теперь по-другому живу,
Как умею, хочу — в этом что-то сокрыто.
Может быть, через год я врагов всех порву
Иль останусь старухой в обнимку с корытом.

Если пять лет назад я жила и ждала
Может, лавров с небес или чуда в июле,
То теперь рок вонзился как будто пила,
Проскакал по душе металлической пулей,

Разделив жизнь на после и до. По сей день
Я поверить не в силах, что это случилось.
Что ж, теперь в холода я пью тёплый женьшень,
Благодарствуя Богу за светлую милость.