Горы похожи на волны
(стекают от гребня в низину),
сыро, безветренно-душно,
и преет недвижно листва,
к монастырю на горе
поднимается маленький инок,
хворост несёт на себе
и шагает заметно едва.
Ноги в листве увязают,
как будто уходят в болото,
падает солнце сквозь ветви
века переживших дубов,
ход облаков в синем небе
задумчив и ласково-кроток,
кажется, в каждой травинке
незримо присутствует Бог.
Инок молитву читает,
(он шепчет христову молитву),
хворост хрустит и вонзается
в спину жестоким клинком,
лета минувшего чаша
ещё тяжела, но испита,
осень её наполняет,
на сердце тепло и легко.
Солнце садится за горы,
прохлада нисходит и всё же,
в душу вливается свет
от прошедшего тихого дня,
"Господи... (шаг по листве)
Иисусе Христе Сыне Божий
грешного (боль в позвоночник,
как шпагой) помилуй меня!"
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ
Маленький инок
© Copyright: Николай Лятошинский, 2022
Свидетельство о публикации №122090806290
Свидетельство о публикации №122090806290
Рецензии