Обрывками строчек чужих написано - 15

Немые иконы, слышит стоны моя угрюмость.
Ты не романтик. Увы, это мне не исправить.
Ты пахнешь так, как пахнет только юность,
Жаль, ее в банк в депозит не оставить.

Я проснулся немного пьяным от крика во рту,
Это пустяк, словно чай, что заваришь новый,
До гробовой доски у вас в неоплатном долгу,
За то, что лишь оказались случайно знакомы.

Нет той могилы, что меня удержать была в силах,
Ручаюсь, что нам вас придется не раз еще вспомнить,
Быть может, вам чуть не хватает на титул "мисс мира",
Но это не важно тому, кто на вас по особому смотрит.

Нет той могилы, что меня удержать была в силах.
Быть может, характер ее далеко не пример,
Но грех прогонять ту, что вас никогда не любила,
Раз только вы верите, что вы для нее кавалер.

Он был человеком с холодным сердцем,
И вы не подарок, и в вас слишком много манер,
Нравятся горы, но болотам оставлено место,
А ваш пыльный город не засунуть так просто в размер.

Человек с холодным сердцем не греет постель,
Просто остался бы дома, любуясь прохладой,
Но отрезать бы доступ к себе хоть на пару недель,
В объятиях млея своего персонального ада.