Творец

Какая хрупкость бытия,
Она не от творца.
Ее в запое заплюя,
Крушили люди без конца.
Меняли свет на мрак,
Кровавой плетью подлеца.
И как ненужный нам сорняк
Веками мучили творца.


Рецензии