о песчинках и звуках

Не критика ли это, — спросит кто
Измученный судьбой  поэта шибко.
И выйдет правды тень, и спросит: «что?»,
Зевая второпях, почти вели́ко,
Поскольку нужно все успеть понять.
Поскольку суждено промолвить слово.
И по странице нам поэзию гонять,
Как будто «носопых», ух здорово!

***

От прозаической «новеллы», ( http://stihi.ru/2022/08/25/1892 )
Навеяна была что музой...
Читаем мы тут мыслей стелы,
Как будто бы стиха игрой.
«Когда я пишу прозой или в рифму-я думаю только о гармонии...»
Что ж, отвлечемся на секунду от симфонии...
Как интересен строй письма такого!
Взять на заметку следует наверняка.
Ведь «в рифму-я» волнует сердце строго!
Ведь рифма-я — как мысль велика́!
Посмотрим дале музыку поэзии.
«И бесконечности,и необъятности окружающего Мира».
Тут запятая липнет бесконечно. И?
Ну что же «И»? И необъятно липнет, вера
Трепещет в сердце, что нашли закон
Грамматики — и новый! Бесподобный.
И музы топчутся всем валом на поклон.
И разум обалдевший стал бездонный
От всех познаний этих, лихо прет
Уж вдохновение — писать, писать, писать...
И ставить запятую в бесконечность. Вот.
Ведь поэтически так благостно мечтать!
О чем же далее поведал дух звучащий?
О том что, видите,  «-Нить я?», и нет пробелов!
Их нет, ну, нет и всё. И музой настоящий
Поэзии задорный дух ликует. Слов!
Ему тут привезли еще прекрасных слов!
Но вот пробелы в дефиците, что ж.
Выкручиваться надо тут. Секешь?
Или сечешь, грамматикой коль дюж.
И вот пробела недостало. Хошь?
Пробелов подвезу. Бесплатно даже.
Тут завалялось чуть на складе. Мне
Не надо вроде, мне хватает. Может
Поставщики недобросовестны? В стране
Поэзии прекрасной, незабвенной.
О чем же далее столь ладный прозы стих?
Его читал бы и читал: для всей вселенной.
Но спотыкаясь о пробелы стих...
О запятые, бесконечны что. Наверно.
Да, смолкла песня, музыка слогов.
Не завезли для муз материалу.
И грамматически халтурят. Ох, [делов]...
Сейчас наделают, по беспределу.
Читаем далее... прекрасен слог!
«Или всего песчинка песка я?
Что меж Пальцев ЕГО?» — Бог
Воспевается стихом? Оказия!
Песчинка золота сквозь пальцы?
Иль то песок что морем наплескало?
Простая грязь иль золото? [Куды]
Же смысл задевался, его вожрало
Глубокое бессмысленное чувство.
Писать стихи да в прозе уж искусство!
То без сомнений лишних. Без сомнений...
И Бог, в пылу навязчивых смятений...
Творение сквозь пальцы всё струит...
И пропадают в бездне что ли...
Такой вот стих, лирический бандит
Во прозе весь, для пущей воли
Еще писать, писать, писать.
Про Бога правду всю слагать —
Что пальцы сквозь роняет мирозданье.
Душа песчинка. Золота? Отнюдь.
Какой-то мусор, ерунда, скольжение
Песчинок, мириады их. В ничто.
Уходят пусть в ничтожный путь.
И не вернутся. Нет. Однако же... (за что?).

***

Хотелось бы понять поэзию такую.
Где лирика чудес, и зов строки.
Где поэтессу музами лихую
Ругать за глупость как бы не с руки.
Но что же делать, если Бог воспетый
Стихами прозаического гимна,
Стоит пред миром выше грез — облитый
Помоями как будто, и стена
Меж Ним и миром вырастает, тщетно
Теперь для веры Божий Дух искать.
«Бог есть любовь?», — теперь уж трудно
После поэзии такой... так полагать.
И в чем стиха нечаянный у нас итог?
Как будто спросит выше неба Бог...

«Когда пишу я прозой или в рифму,
Я о гармонии мечтаю, песней грез.
О, бесконечность мира! Необъятность.
Какому же тебя дано познать уму?
Неужто постигать сие всерьез
Возможно для души, и ясность
Ума возносит в чистоту небес?
Вот со Всевышним связь,
Я — нить? Из коих ткет Он полотно
Непостижимо мироздания, чудес
Являя нам премного: видишь вязь?
Не видишь? Что ж. Понять одно
Нам следует, что «Бог не фраер,
Он всё видит!»*. Себя не обмануть бы...
Нам. Увы, жизнь странник сути —
Нас спотыкает о каменья, да пороги, флер
Кажимости сдует ветер. Длань судьбы
Опять затрещиною учит, ути-пути.
И вот лишь звук — я: в Эхо вплетено
Его громов небесных, потрясенно.
Иль может быть песка песчинка — я?
Что пальцев меж Его: сожмется длань.
И не уронит ни одной, сбирая
Песчинки те от всех ветров, в ладонь».

***

Итак, не критика ли это? Нет.
Конечно нет, а лишь созвучия
Попытка, весь грамоты секрет,
И сути мысленной беззвучия.
Когда поэт, снимая  покрывало
С какой-то тайны мирозданья...
Сперва услышит чтоб звучало...
Потом в строку введет. Иииииййй-Я!

Потом в строку введет, и будет песня.
Слогами-смыслами таинственно играя.
Спросив у Бога — верой: всё ли так?
И получив ответ ума: ты знаешь вехи рая.


_____________
* Интересная статья по этому поводу: https://www.shkolazhizni.ru/@sungur/posts/80746/