Там, где война гиеною не рыщет,
а вздохи ветра мирного легки,
бредёт Судьба подслеповатым нищим
по полю, собирая колоски.
Состарилась она, поизносилась,
плетёт с трудом соломенный венок,
а я лежу, в траншею вбит тротилом,
не чувствуя ни рук своих, ни ног.
Судьба, Судьба, с венком ты запоздала,
живущим нужный, мне-то он к чему,
навеки пригвождённому металлом
в итог непрекращающихся смут?..
Сменилось время, я истлел до праха,
ростки живые мной не рождены,
зато, рванув хэбэшную рубаху,
других я спас от ярости войны!
2022г.
Бредёт Судьба подслеповатым нищим...
© Copyright: Игорь Белкин, 2022
Свидетельство о публикации №122090700033
Свидетельство о публикации №122090700033
Рецензии
Респект автору, ещё к тому же и земляку.
Всего доброго.
Иван Винк 13.09.2022 00:14 • Заявить о нарушении
Всего доброго.
Иван Винк 13.09.2022 00:14 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.