Всё стремимся в полете кружащем,
Словно листья, наш идол - успех,
Озабоченные настоящим,
В нём уныние блажь, да и грех.
В вечной осени пребывая,
В нашем завтра морозы, зима,
На удачу свою уповая,
От великого ль это ума?
Что останется в нашем следе?
Только ль грязь покоренных дорог?
Да в политиков алчном бреде
Рай-асфальтобетонный острог.
И наступит ли наше завтра?
Сквозь шипы суицидных затей,
На чело нам возложит из лавра,
Свой венок для осенних детей?
Иль из листьев венком похоронным,
Скроет грязь и руины с глаз?
И осенним дождём холодным,
С ветра воем оплачет нас.
Всё стремимся в полете кружащем
© Copyright: Ермаков Михаил Сергеевич, 2022
Свидетельство о публикации №122090701822
Свидетельство о публикации №122090701822
Рецензии