Другие скажут вроде умер,
Как будто правда, но живой.
Ведь Бог мне так посУлил,
Стирая жизнь, писать строкой...
Я не считаю точек, гласных,
И в окончаньях не мастак,
И в слогах пусть такой несчастный,
Но душу всем излить я рад...
Я не поэт, вам признаюсь,
Уж слишком титул не надменный.
Душой и криком отдаюсь,
Всей правдой, ложью так призренной...
Пишу, не знаю почему...
Болезнь ли это, или дар,
Стихи читая я живу,
В них суть, не зоночный базар...
В них души тех, кто жизнь познал,
Не разменявшийся игрой,
И кто судьбу не предавал,
За слабых кто стоял горой...
Ножи бывали, пули, раны...
Душа, как в крутку сломан лист.
Но как у всех всегда изъяны,
Признайтесь все, ведь лист не чист...
Я не поэт, лишь человек,
Забытый Богом, моей мамой,
Пытаюсь я найти свой свет,
Боряся со своею кармой...
(экс)
Я не считаю точек, гласных...
© Copyright: Анатолий Гаркавцев, 2022
Свидетельство о публикации №122090701130
Свидетельство о публикации №122090701130
Рецензии