Наш тот старенький сад...

Наш тот старенький сад, так знаком нам со школьной скамьи,
Ныне весь в лопухах и в лилово цветущем кипрее,
Где забор что вокруг, только пса-то худого добрее-
Разлохматился весь, словно кудри седые мои.

А как цвёл он весной! Он белее был первых снегов,
И алее всех зорь, что увидел за жизнь, и рассветов,
Где журчало скамьёй уж давно повзрослевшее лето,
И неслись шепотки и смешки из окрестных лугов.

Посмелей кто - те днём, остальная же рать в темноте,
За черешнею в ночь, она к радости первою спела,
И вокруг, тут хоть мажь, дребезжало что жесть и скрипело,
Да к тому же пыталось ещё за забор улететь.

А потом весь тот скарб, что смогли дерева уместить,
Пробежав между рук, под древа возвращалась обратно,
Ведь у каждого сад, да ещё величавей трёхкратно…
Не могу до сих пор я себе эту пошлость простить.

Но к чему весь рассказ, их по сотне услышишь на дню,
Помнишь тот виноград, что копаясь, достал я из листьев,
И тебе преподнёс, как одну из божественных Истин,
Ты её не взяла, впрочем, в этом тебя не виню.

Тёмно-синяя гроздь, то был я, чернозёмы меся,
Да ещё, как тот лёд, на ладошке твоей же растаял,
А хотел накормить, драгоценным зерном впечатляя,
Не посмел, как всегда, не успел - в том и истина вся.