Великих нынче нет...

Великих нынче нет – поэтов-глашатаев,
Все больше – молчуны, кичливая братва,
Лиризма монумент в наш век слегка подтаял,
Писаки-рифмачи коверкают слова.

Безликих же полно – туманных грамотеев,
От чьих фальшивых строк в душе один озноб,
В потугах холостых то мёрзнут, то потеют
И корчат из себя непознанный особ.
 
В избытке мелкий сор в рифмованной оправе,
Строк затхлых перебор, да штампов толкотня,
А много есть таких, считающих, что вправе
Писать, что в ум придёт, себя великим мня.
 
Не брезгуя при том других надменно хаять,
В глазах своих представ как гений-рифмоплет –
Поэзии божок всё продолжает таять,
И скоро, может быть, он жижей изойдёт.
 
Писательский союз при этом распухает,
И уж куда ни глянь – писатель иль поэт,
А вот великих нет – он видно отдыхает,
Поэтов просто тьма, а вот великих нет.

Варясь в своём соку, друг друга хвалят тошно,
Величия ростки найдя средь тухлых фраз,
Безграмотность царит и бьёт в набат истошно,
И каждый грубо льстя, под дых поддать горазд.
 
Стихи-недостихи повально тонут в тине,
Не бередя сердца, не задевая струн,
Посредственность царит на небосклоне ныне,
В почёте буквоед, хохмач и тугодум.

И не грешно, и в кайф над словом изгаляться,
Коль рифму подобрал – то, стало быть, поэт,
Великих нынче нет – а им откуда взяться,
Коль в топе стихоплёт, несущий сущий бред.

А, впрочем, может, есть – их просто не заметно,
Средь в пояс сорных трав растут себе в тени,
От порчи и от глаз скрывают стих заветный,
Всезнающих столпов чураются они…

И носят стих в себе, от родов мук страдая,
И строчками души дневник в стихах ведут,
Всем существом своим ликуя и рыдая,
От грязи наших дней свой выстроив редут.

Не в силах в бой вступить, боясь себя растратить,
Признания не ждут, вздыхая по ночам –
Им за душевный труд коврижками не платят,
Но в их душе горит поэзии свеча…

2022 г.