Из Чарльза Буковски - писательство очень похоже на

                Чарльз Буковски


                писательство очень похоже на состояние транса


                она входит когда
                я печатаю.

                "слушай" - говорит она - "я..."

                тогда я кричу и вскакиваю
                со стула.

                "ну, что ещё там?"

                "прости" - говорит она - "я хотела
                тебя кое о чём спросить..."

                она уходит а я выдёргиваю листок
                из машинки и бросаю в
                мусорную корзину,
                вернуться назад
                невозможно.

                потом я о ней забываю
                и всё начинаю сначала
                я уже на третьей или четвёртой
                странице когда она
                снова заходит -

                "слушай, я..."

                "ВОТ ДЕРЬМО!" - я вскакиваю со
                стула.

                я отвечаю на её вопрос и
                она снова уходит.

                я сижу уставившись на страницу
                пытаясь словить
                течение мысли, всё
                исчезло.
                я вырываю лист из машинки,
                выбрасываю.

                я сижу и сморю на
                коробку сигар.
                "БЕЛАЯ СОВА" - написано
                на ней в уголке.
                я вижу грязную бутылку
                на которой написано:
                "ПЕРЕКИСЬ ВОДОРОДА."

                нет ничего хуже чем
                ныть по-поводу
                невезухи: у меня это
                получается замечательно.


                06.09.22


writing is very auch a state of
trance.

she walks in while
I'm typing.
 
“listen,” she says, "I...

as I scream and leap out of
my chair.

"sorry," she says, "I wanted to
ask you about something..."

"yes, what it is?"

she leaves and I rip the paper
from the typer and throw it
into the trash.
there's no way of
getting back.
 
then I forget about her
start again

aa three or four pages
into it when she
walks in again,

listen, I..."

"HOLY SHIT!" I leap out of
ay chair.

I answer her question and
she leaves again.

I sit staring at the page
trying to pick up
the flow, it's
gone.
I rip it from the machine,
trash it.

I sit looking at a
cigar box.
"WHITE OWL", it says.
over in a corner
I see a dirty bottle.
HYDROGEN PEROXIDE,
it says.
 
there's nothing like
bitching about
bad luck: I do it
quite well.