Кто натянул колючий прут меж сосен,
Что из ствола и в ствол? Видать, давно
Им было что-то переплетено…
А что – молчок… Молчок… И только осень
Накалывает листья на него.
Войны ли он, остаток этот колкий?
Не лагерь ли стоял в глухой тайге?
Хрия пальбы слышна невдалеке,…
Проснувшаяся жалящим осколком...
И… что-то там… задёргалось… в виске
Моём… Я отошёл подальше
К своим волнушкам, белым и груздям…
Невероятно! – столько лет спустя
Волна войны находит души наши,
Колючкой ржавой память бороздя?
Ожившее эхо войны
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2022
Свидетельство о публикации №122090506163
Свидетельство о публикации №122090506163
Рецензии