Страшный сон

Все  это было не со мной -
Не я в осклизлом жил окопе.
Делился хлебом и водой,
Был новичком в стрелковой роте.
Рассказывал им о метро.
И про Московские театры,
В которых выдают пальто
В обмен на бирку из папье-маше.
Ну а они мне – про тайгу,
И про оленей с медведями.
Про рыбу и про острогу,
И про дубы с их желудями.
Мы, жители одной страны,
Друг с другом дорогим  делились,
 О том, как жили до войны,
Чем дорожили, что любилось.
Я помню, словно наяву,
Про розоватый свет зари
На дальнем снежном горизонте.
И про щемящий вкус любви
Что у разлуки остается.
Зачем мне снятся эти сны?
К чему они меня обяжут?
И мне, не знавшему войны,
О чем мне, нынешнему, скажут?
К чему мне про все это знать?
Или понять  мне надо что-то?
Ложусь я вроде бы в кровать,
А просыпаюсь вновь в окопе.
И из него мне не сбежать…
Да я сбежать и не пытаюсь.
Ведь  что- то надо мне понять.
И я стараюсь, и я маюсь…
Наш командир кричит: «Вперед!
Сынки мои, пошли в атаку!»
Мне воздух зимний горло рвет.
И я с гранатой против танка….
И страшно так, что просто жуть,
Мне убежать бы - да сил нету.
Мне б воздуха чуток  глотнуть,
Да размахнуться…  Все, приехал…
Вновь просыпаюсь весь в поту.
Приснилось все. Все это небыль.
Как ненавижу я войну.
Хоть наяву на ней и не был.
05.09.22