Под тяжким топором наточенном
Мой сад идёт на эшафот,
Стволы деревьев так непрочны,
А он поёт, поёт, поёт.
Должно быть в нем душа поэта,
Что заплуталась на земле,
В своей любви к земному свету,
А не растаяла во мгле...
Но песня сада к лону облаков
Возносится, освобождая плоть.
Кому-то на дрова её колоть,
Разбрызгивая боли молоко.
Песня сада
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2022
Свидетельство о публикации №122090505241
Свидетельство о публикации №122090505241
Рецензии