Осень. Скоро тридцать восемь.
На душе тоска.
Почему-то грустно очень
И стучит в висках.
Осень. Дождь. Температура.
Градусник горит.
Только чем больна я, доктор
Мне не говорит.
Стало холодно так быстро,
А была жара.
За туманом золотистым
Спряталась с утра.
Почему-то грустно очень,
За мои ль грехи.
Осень. Скоро тридцать восемь.
Я пишу стихи.
Тридцать восемь
© Copyright: Аделаида Гребенщикова, 2022
Свидетельство о публикации №122090503049
Свидетельство о публикации №122090503049
Рецензии