Проза о поэтах

Да что ты опять всё про это!
Зачем кто-то рифмами мается?
Стихи - это слёзы поэта:
Ведь он настоящих стесняется…
Вся жизнь у него балаганная
(Особенно, если талантливый…):
Толпа, временами желанная,
Его приукрасит и фактами,
И мифами (чаще всё - вздорными),
Судьбою, им вовсе не прожитой!
Ему бы укрыться под кронами
Дерев, что ещё не корёжены
Ни возрастом, ни лесорубами,
Ни ветром, сродни ураганному.
Поэты родятся не грубыми -
Грубеют, стремясь для них к главному:
Заставить понять себя  ближнего,
Когда мозгу с плотью не дружится!
Бежать тянет в дальнюю хижину -
За озеро, ставшее лужицей;
Всю правду, как в детстве, доверить там
Подушке размеров невиданных…
Никто не считает поэтов ран,
Случайно сработают мины их…
Толпу завести - не диво здесь:
Сама с пол слова заводится!
Трудней пережить чью-то злую спесь,
Чванливость богатой уродицы,
Застолья знатных, но столь тупых…
Поэтов хлеб - не безделица.
Хоть что-то понял? Смотрю - затих.
Талантом, правда, не делятся:
Он либо есть, либо - извини…
Хотя таланты различные:
Тачает кто-то обувь все дни!
Нужны ботинки приличные?
Нужны. Поэтам, как прочим всем:
Босым на сцене неловко ведь.
Запутал, брат, ты меня совсем
Бесцеремонностью (что медведь!)
Иди отсюда - чего пристал?
Опять поссоримся, как вчера…
Оставь поэтам их пьедестал!
Завидовать нечему. Спать пора.
21.50. 31.08.2022.