Идут года, проходит гром
Мечтаний жизни молодой.
Гудя, уходит вдаль паром -
С людьми так близкими порой.
Что уготовано тебе?
Подкинь надежд и веры жребий!
Орлом иль решкой он в мольбе
Падет на суд гнилых отребий?
Их тупость смачно изобильна,
В их душах нет плодов стремлений,
Точеных чувствами насильно.
В них нет свободной мысли рвений.
Их взгляд унижен простотой,
Их сердце сковано камнями.
Их говорящий рот кривой,
А догмы поросли корнями.
Театром одного актера
Их обесцененный пролог.
Им не хватает режиссера,
Плюющегося в потолок.
В их сером, гнусном интерьере
Нет ни искусства, ни закона.
Им тошно пребывать в партере,
Им видно все и так с балкона.
И что ж? Судьбу на усмотренье
Отдать безжалостным глупцам?
Чтоб по незваному веленью
Ее раскинуть по углам?
Вот в этот дальний уголок,
Чтоб тошно жить и стыдно петь?
Так сбудется такой урок,
И станет сердце зло болеть...
Идут года
© Copyright: Всеволод Фомин, 2022
Свидетельство о публикации №122090407606
Свидетельство о публикации №122090407606
Рецензии
