На осеннем просторе нивы,
На широкой тарелке, словно,
Макаронами ветви ивы
Оплетают котлету склона.
Звезды сыплют огонь неясный,
Будто сахар разбросан мелкий.
И закат, словно кетчуп красный,
Обливает еду в тарелке.
И пускай видно мне отсюда
Макароны, котлеты мякоть,
Вечер скоро проглотит блюдо
Фиолетовой пастью мрака.
Проползет по сырой дубраве,
Остановится у дороги.
Только голода не убавят
Ивы тонкие, склон пологий.
Но не зря осветил поляны,
Подставляя прохладе тело.
Желтый месяц, как блин охряный,
В облаках, как сметане белой.
Вечер съест и его когда-то,
Вылезая из тени-ширмы,
Бородою ольхи лохматой
Перепачкавшись в бликах жирных.
Обкусает луга и чащи,
Обгрызет темноту оврага,
И запьет все дождем пьянящим,
Словно терпкой хмельною брагой.
Но под утро заснет за елью,
Потому-то опять к рассвету
Ивы тонкою вермишелью
Оплетут мягкий склон-котлету.
Макароны ивы и котлета склона
© Copyright: Игорь Кабанов, 2022
Свидетельство о публикации №122090407599
Свидетельство о публикации №122090407599
Рецензии