осеннепадное

Мне кажется, я сплю и вижу сон
глаз антрацит, огонь, твоё лицо,
по шёлку неба катится яйцом
луна. И нет уютнее сюжета.
И страхи осыпаются  пыльцой,
а море гладит камни и песок,
целует утро листопад, крыльцо,
залитое янтарным тёплым светом.
И пусть не я нужна тебе -  стихи.
И тайны. И постыдные грехи.
И пусть ты беспощадней всех стихий,
но я сейчас во сне и не об этом.
И пальцами тебя ищу-зову
и падаю дождём грибным в траву,
расплёскивая неба синеву.
А листья кружат звёздами балета.
Как конфетти. Как радужный салют.
И пенится в бокалах терпкий брют,
а пальцы по тебе бегут, бегут
и требуют, и трогают, и нежат,
касаются, как ветер сильных крон
и хвойных игл, рассыпанных ковром.
И кажется, а может быть не сон
и ты и запах твой морозно-снежный,
и то, что там, в лесу, фырчат ежи,
а здесь есть ты и я, и эта жизнь,
а здесь, во сне, ты мне принадлежишь,
как дым костра, туман белоцветочный,
магнолии, взъерошенный прибой,
разбуженный хохочущим  тобой.
И крылья вырастают за спиной
и я к тебе, тебя
ну в общем, очень.