Поэт поэту говорит

Поэт поэту говорит:
«Не вижу радости ни в чём,
И сердце больше не горит
Священным творческим огнём».

А тот ему и отвечает:
«Источник радости — в тебе.
И, если ты того не знаешь,
То не ищи его во вне.

В душе своей ты покопайся,
Возможно, радость там найдёшь.
Пока же сам себе признайся,
Что просто плохо ты живёшь».

Тогда задумался поэт:
«Возможно, прав был мой коллега,
Мне давший ценный свой совет
И обративший меня к эго».

Теперь сижу, ищу источник
И радости, и вдохновенья
На собственной эгоцентричной почве,
Но … не идут стихотворенья.

Хотя бы каплю оптимизма
Пытаюсь выдавить из сердца,
И на себя я с укоризной
Смотрю по самым высшим меркам.

Но получается пока
Писать лишь о всеобщем горе,
О том, что жизнь так коротка,
Что победителя нет в ссоре.

Стихи рождаются не сами,
Творят их авторы-поэты,
Которые следят часами
За жизнью и дают ответы

На злободневные вопросы,
Стоящие ребром сегодня,
Порою жалят словно осы,
Но сами очень несвободны.

Нельзя забыться, воспарить
Туда, в заоблачные выси,
При этом что-то сотворить,
Чем можно было бы гордиться.

Всегда земное притяженье
Вернёт нас к твёрдым берегам,
И отдаём мы предпочтенье
Правдивым искренним стихам.

Но если чувствуется фальшь,
То и красивый стих не станет
Держать с тобою долго связь,
Ты пробежишь его глазами.

Не вижу радости ни в чём
Пока есть в мире злобный хаос.
Стихи тут вовсе не при чём,
Здесь — человеческая слабость.

Преодолеть её хочу,
Но просто выхода не вижу.
Потом, возможно, заплачу
За это цену, как предвижу.

Пока я бьюсь как рыба в лёд,
Ищу ответ я в диалогах,
Мне вдохновенье не идёт,
И нахожу я лишь предлоги.

Препятствий много, их с избытком,
Возможностей же — никаких.
Не появляется улыбка,
Коль мрак уже в меня проник.

И надо ждать, когда пройдёт
Вся череда тех чёрных дней,
Что впереди пока нас ждёт,
И жить начнём мы без затей.