Осенний сплин закутан в паутину.
Деревья-щупальца царапают окно.
Сентябрь мокрый задувает в спину
И топчет спелый виноград в вино.
Мне этот переход с трудом даётся,
Как будто ритм подбитый у строки.
И вроде бы ещё не тлеет солнце,
Но грусть терновая над ним уже парит.
И, кажется, что этот день на грани:
Усталость, одиночество, хандра.
Стихи внутри не говорят, а ранят,
А ночью льются, словно из ведра.
Пройдёт октябрь, в ноябре полегче,
А там зима печаль смахнёт метлой...
Меня неперелётную залечит
И назовёт декабрь своей женой.
03.09.22.
Осенний сплин
© Copyright: Оксана Матуляк, 2022
Свидетельство о публикации №122090403206
Свидетельство о публикации №122090403206
Рецензии