О поэтах...

Друг мой, мы зажились. Бывает.
Благодать.
Раз поэтов не убивают,
Значит, некого убивать…
               
                А.А. Вознесенский.

«И нож в него! Но счастлив он висеть на острие,
зарезанный за то, что был опасен…»
               
                В. С. Высоцкий
      

Потускнели поэты, повыцвели
и в стихах у них тема одна:
чувства стелют цветными ситцами –
может, счастлива стала страна?

Может, жизнь теперь слаще пряника:
сыты, пьяны и нос в табаке,
каждый день гудит ярким праздником;
все проблемы в далёком совке?

Заработали круто заводы,
как работаем, так и живём,
пропололи коррупции всходы,
и  теперь все законы блюдём?

Населенье растёт с каждым годом,
не торгуем, как раньше, сырьём,
олигархи не грабят народа,
в экономике мощный подъём?

Не сдыхает – цветёт медицина,
продолжительность жизни растёт,
засыпают зарплаты лавиной,
стал 3 тысячи долларов МРОТ?

Может быть, всего мира таланты
к нам в гражданство гурьбою бегут,
ну, а стрелки кремлёвских курантов
миру дарят надёжный маршрут?

Нет, дымим, как сырые поленья,
за просрочку дерётся народ,
как обычно, процент населенья
половину финансов всех жрёт.

Стали миру незванные гости,
разве что в Эритрее гулять,
ей кредиты бросаем, как кости –
зная, взад их вовек не забрать...
..............................

Ну, а наши кудесники слова,
утонув в описаньях любви,
где не слышно тревожного грома
тиражируют чувства свои…