Мне вечно грустно

Мне вечно грустно, что я не Пушкин.
На фортепьяно не играю,
Как Гилельс или Малофеев.
И к горным лыжам я не готов,
Как Сидоров или Петров.
И прочие недостатки, меня смущали
С детства и до этой старости.

Лишь, только в детстве раннем,
Не понимал я, что судьбой наказан.
Что все таланты и гениальности,
Людям отпущены, по специальностям.
Что только, с детства, их родители,
Трудом упорным, детей талантами,
И гениальностями, убив свои успехи,
Их успехами насытили.

Мне скажут, а Моцарт иль Паганини?
Они же с детства, гениальными были.
Что же, люди разные, они ж,
Кто с детства проявляет гениальность,
Кто, лишь обучившись в университете,
Иль кто в консерватории. Иль, даже, на пенсии.

Ты, например, припал к поэзии
Лишь на подходе к девяноста.
А, стихи слагать и в детстве пробовал.
Но, в силу обстоятельств разных,
В том начинании не был поддержан.
А гениальности и таланты не просто
В генах заложены, но требуют желаний, стремлений,
И тренировок в обучении, как правило, умеющими.

Но, ведь Ломоносов, сам стремился жадно,
Научных знаний, у знающих набраться.
А как набрался, и, сам стал гениальным:
Закон, что из ничего, лишь ничего, бывает,
Придумал раньше Лавуазье, гения.

Да, к тому же, ты и теперь, пока, не гений.
А, чтобы гением стать, надо, голове,
Сутками тренироваться в стихосложении.
А, тебе, этой осенью, девяноста.
И, где найдёшь сил и времени
До гениальности, или, даже, просо, до успеха,
До совершенства, добраться.

Вот, и, в этом стишке, мысль бродит,
А читатель найдёт, вряд ли.
И мутновато, и не остро.
Как-то серо и нудно, плаксиво, не обосновано.
Не поэма, а просто, плакать хочется!

Вот, вот, я и доволен: рецензию
Сумел, наконец, своими стихами выплакать!
Иль это что же, тоже, совсем, не поэзия,
А, только пустые рыдания
Над собственным самомнением.

И, на самом деле, 
Рифмы по строфам размазаны.
Строфы не вяжутся, ритмы корявые.
Мысли, отнюдь, не филигранны.
Лень сквозь длинноты маячит.

В общем бездарно!

Чёрт! Опять, что ли, мимо гениальности, с дуру, нечаянно,
лихо проехал?!
Лень в сторону! Дайте сюжет мне!
А, нет сюжета, нет и поэта!
Ведь и мадригальчик этот, совсем бессюжетный.
Но, я, опять же, полон энтузиазма.
Сыплю стихами, как школяр гаммы.

Потренируюсь до завтрака.
Не начать ли, с начала?

Ну! Хватит сетовать. Пора вспомнить,
Люди-то разные. И дураков хватает.
И разница между ними, умными,
Талантливыми, гениальными, и
Сумасшедшими, юродивыми,
И прочими, весьма размыта
До гладкого сплошного спектра.

И, не всегда, легко её определить,
Разложить по полочкам спектр этот.
И, не только по индивидуумам, по людям,
Но, и, по каждому, по времени.

Сегодня он (она), дурак, дураком,
А завтра гений.
Открыл,
Придумал, изобрёл.

Потом подумали, посчитали:
Фантазёр, фантаст, фанатик,
Плагиатор, злой гений.

И, толпы, народы, людей эпохи,
В решениях, войнах и прочих коллизиях,
Чаще всего, и, ошибаются.

Сегодня болота осушают,
Завтра, осушенные обводняют.
Сегодня, революция, комсоциализм строят,
Назавтра, возврат к частной собственности,
К рынку, базару. Как раньше бывало.

Бездумно, во главе империй ставят:
Македонских, Августов, Грозных,
Петров Первых, Гитлеров, Лениных,
Гениев, никчёмных ничтожеств, Романовых,
Неронов. Вовсе сумасшедших.

Преклоняются перед Архимедами,
Ньютонами, Рубенсами, Малевичами,
Лысенками, гениями, злодеями, 
Бездарными до идиотизма.

Но, наука, знание, техника,
Искусство, не дремлют,
Развиваются, как правило,
С последствиями разными:
Полезными, опасными,
Передовыми, вредными,
Изящными, убийственными.

Термояд изобрели,
Коды жизни открыли.
Но, забываем,
Чернобыль, Хиросиму.
Апокалипсисы грозят нам!
Хотим, как лучше, а…
Получается, как всегда!

И, это, ведь, не всё. Много чего другого,
Потешного, страшного.
Успешного, смертельно опасного.
Об этом, я ранее написал «Поэму без героя»,
Памяти Ахматовой.
Да, кто ж, её читает!!!
Иль разучились читатели, читать-то???