Сказ о художнике

Жил-был художник молодой,  совсем ещё зелёный,
Даря на радость всем вокруг искусства волшебство –
Писал картины день и ночь он, миром окрылённый,
Оттачивая год за годом рьяно мастерство.

Прознал об этом сам король зевающе-румяный.
Велел к закату отыскать художника гонцам,
На пир горой торжественно его доставить званый,
А также приглашенья дать танцорам и  певцам.

Играл оркестр при дворе, кружили акробаты,
И гости красочной толпой входили во дворец.
Смех наполнял до потолка злачёные палаты,
Но с появленьем короля, затихнув, смолк вконец.

Хвалил себя монарх так-сяк (особо без стеснений),
Бранил артистов и шутил на редкость не смешно,
Чем наносил собравшимся немало оскорблений,
Без перерыва требуя налить в бокал вино.

Когда же наступил предел обильных возлияний,
Король поднялся кое-как, расталкивая знать,
И встав у трона с сотнями нелепых пожеланий,
Приказ отдал, икаючи, портрет его писать.

Приказ монарха – есть приказ. Холст натянул художник.
Кряхтя, пытался сесть король, но навзничь вдруг упал,
Слуг отгонял в беспамятстве, ругаясь, как сапожник,
Пока не выдал носом трель на весь парадный зал.

Под рокот нарастающий мешал художник краски
И в гомоне раскатистом заканчивал портрет,
А после укатил домой в трясущейся коляске,
Под нос бурча рассеянно: «Вот это высший свет...»

Едва-едва заснул творец – ночь выдалась нелёгкой,
Но через несколько часов стук разразился в дверь,
И стражники безмолвные просёлочной дорогой
Из королевства выслали, хоть верь, а хоть не верь.

Год пролетел, за ним и пять. Король почил навечно.
Забросив кисти и мольберт, художник пас овец.
Молвой бесстыжей отравил монарх сердца беспечно,
С тех пор изгнанником тужил в полях чужих творец.

В один из дней,  ведя стада, увидел он карету –
Советник бывший короля художника узнал
И пригласил решительно в имение к обеду,
Любезен был и напоследок пламенно сказал:

«Бриллиант упавший в грязь, мой друг, останется бриллиантом,
А пыль, поднявшаяся ввысь – увы, всё та же пыль.
Не стоит из-за неудач раскидывать талантом
И жить без дела своего, сгибаясь как ковыль.

Успех приходит не к тому, кто нравиться стремится,
Приходит он к тому, кто может быть самим собой.
Судьба-чертовка – та ещё отпетая шутница,
И не единожды тебе вступить придётся в бой».

В душе побегами росли советы-наставленья,
На все нападки мастерством художник отвечал
И вскорости всемирного добился уваженья,
Наград заморских выставок и всяческих похвал.