Воля, плети… мать- степь, да казан
На костре, что до неба ночами пылает.
Я два месяца жил под шатрами цыган,
Конь, что ночь, там меня… вспоминает.
Ах, дороги, дороги, бурьян, да ковыль,
Степь под маками с солнцем высоким.
Мне цыганка гадала... и пела про быль,
Про любовь и про небо и счастья истоки.
Воля, плети, прошу, не держите коней,
Воровать табуны не для слабых занятие.
Под гитару я пел среди крымских степей,
Искал счастье... Христа и причастье.
Добровольцем ушёл я потом на Донбасс,
Не «мёртвые души»*...в огонь с головою.
Покажется странным… кому-то рассказ,
Есть долг, ждёт степь меня, знаю, весною.
Ах, дороги, дороги…
* уклонисты (как везде и всегда есть и такие).
Ах, дороги, дороги, бурьян, да ковыль
© Copyright: Анатолий Шамов 1, 2022
Свидетельство о публикации №122090301799
Свидетельство о публикации №122090301799
Рецензии